eu ainda sonho esse sonho

Foi só quando te vi que entendi a verdadeira extensão da tua falta. Tinha tantas saudades tuas! E o melhor da nossa amizade, é que cada vez que te vejo, mesmo que seja só duas vezes por ano, é como se nunca tivesses ido.
É como se estivesses sempre aqui.
A nossa amizade continua tão completa como no dia que nos conhecemos na fila para a secretaria.
Empatia imediata.

E ao ver-te, lembrei-me do sonho. Falamos do sonho. Ainda fervilha cá dentro.

Não o quero perder, mas existem tantas coisas agora. Tantas coisas que são empecilhos no caminho. Pedras no sapato. Mas o que são pedras mais do que conformismos e desculpas. Serão as pedras objecções criadas por nós? Será mesmo assim? Será que não são verdadeiras? Será que os sonhos estão acima das responsabilidades e do cumprimento das promessas, mesmo daquelas que não prometemos e que nos vemos a cumprir?
Os nossos sonhos não devem destruir a realidade dos outros. Mas o que são sonhos, se não destruidores de realidade, e na mesma teoria cataclísmica, os criadores de novas realidades. Os sonhos de hoje serão a realidade de amanhã?

Eu acredito nas pedras e nos sonhos. Não vou desistir do sonho. Vou carregar as minhas pedras, com doçura, guardando sempre a lembrança que elas um dia foram um sonho, fofo como algodão doce. E não me vou permitir esquecer que a realidade torna o algodão doce pesado e áspero, como as pedras nas encostas de um riacho.

Farei como o poeta, guardarei as pedras, todas. No fim, erguerei o meu castelo de sonhos.

Madness

Quando me falaram do que eras, pensei que era exagero. Disseram que eras absoluto como o sol, e igualmente quente. Falaram como tudo adquiria um brilho e uma jovialidade, desconhecidas, até chegares. Eras uma invasão, um déspota que iria governar com mão de ferro tudo o que era meu, tudo o que era eu. Eu ia deixar de existir.
Só tu serias real e só para ti tudo iria ser.
E eu seria uma escrava livre e presa por sua própria vontade.
E, jamais poderia conceber a minha vida desenlaçada da tua.

Chamaram-te amor.

Estive muito tempo sem te conhecer.

ao ler-te

E quando termino a página, sinto que te conheço. Sei que não faz sentido. O que eu acabei de ler, muitos acabaram de ler. Talvez agora, em estranha sintonia. Mas eu por te ler, sinto que te conheço. Entendo todas as palavras que escreves e consigo imaginar-te a escrevê-las. Entendo a inquietação que te assombra. E sei também que apenas ela te faz escrever para que eu possa sentir. Talvez não sejas tu que eu conheço, mas a inquietação. Essa que te faz escrever. Essa que me faz escrever, às vezes. Essa que me faz sentir, sempre. Seja como for, sinto que te conheço.

Conheço-te pela capa

Passei ao teu lado, igual a todas as outras vezes. Pequei em ti, olhei, li a nota de autor na contra capa. Voltei a colocar-te no sítio. Conheço-te pela capa, já sabia o que me ias dizer, nas tuas 753 páginas.
Voltei a colocar-te no sítio.
Não acontece com frequência a surpresa de páginas ricas numa capa como a tua. Tens uma capa fantástica, letra grande, dourada em relevo. Papel macio, quase aveludado numa cor profunda que reflecte conteúdo. Mas, infelizmente para ti, conheço-te pela capa. A tua capa expõe-te como um vestido de qualidade que veste uma pessoa vazia. És uma miragem, se valesses só pela capa, serias maravilhoso, profundo, serias o motor da mudança interior, do ser melhor e para o mundo.
Ao passar a beleza estonteante da capa, vi que o papel era de qualidade, cheirava a novo e a tinta fresca. A dedicatória na primeira folha, a agradecer aos teus e aos que foram para ti, sem eles não terias conseguido escrever aquela obra, aquela capa. O texto começava com a primeira letra trabalhada, fazendo lembrar as fábulas da minha infância, aquelas que me ensinaram os lemas do dia a dia.
Custava a acreditar, eras mesmo perfeito. A tua capa, a tua dedicatória, até a letra trabalhada, foste feito para impressionar.
Depois comecei a ler.
E eras só uma história. Vazia. Não tinhas lema como as fábulas da letra trabalhada. Não tinhas a profundidade que anunciaste no relevo do título. E quando cheguei ao fim, não entendi porque agradecias na primeira página.
Eras só uma capa. Eras belo e novo e talvez até misterioso. Mas eras só uma capa.
Voltei a colocar-te no sítio. A partir de agora ia ter cuidado ao escolher.
De hoje em diante, conheço-te pela capa.

Conto

Não vou contar nada, ou talvez vá. Mas o conto a que me refiro no título é uma história. Já pensei em escrever um conto, mais vezes do que aquelas que tenho a coragem de admitir, mas depois fico a pensar que talvez fosse má ideia. Acredito que fosse possível escrever uma história, mas não sei se conseguiria escrever uma história boa.

Não sei o que usaria como inspiração. A minha história é demasiado comum para que a partilha da mesmo fosse de algum interesse. Mas já pensei em escrever acerca da história que existe na minha cabeça. É necessário arrumar todos os pensamentos meio tontos que povoam a minha mente.

Não sei como se escreve um conto.